1, pi

piano

Pensei sobre ser poeta...

dezembro 07, 2014
E a poesia que habita aqui são feitas:
De Pontos e vírgulas, reticências e espaços,
Na ancenção de notas menores e maiores,
De métrica e ritmo, harmonia e silêncio,
São feitas com flores e também espinhos.
Com saliva, soluço e com e sem amigos.
Se me permitem também uso jacarandas, lembranças da uma novela de infância,
Medidas e comedidas, sempre na essência do ser e na rima.
Com pitadas de refluxos e lembranças que ora ou outra são minhas.
E eu não me dou bem com vodka.
Esta poesia que habita em mim são feitas de jardineiras, crochês e jasmim.
Sobre isso ser uma profissão.
Inadmissível,  parece ser a ele esta condição.
Poetas são condicionados pelos sentimentos
e por emoções e por tantas outras ações.
Babam os olhos lágrimas cálidas,
Contornam estas as marcas de expressão,
Até se tornarem gélidas, por inadmissão.
Por natureza amam, amam tanto, de maneira tal e louca, Até que chega o momento que se distanciam e endurecem, exaurindo-se as virtudes, e tornando-se a amargura soma das decepções.
Estes são flagelados pelas surpresas do dia a dia. Estupefatos pelos lamentos vertidos nos passilhos e calçadas. Violências observadas.
Poderia ele ficar imune a tantas desventuras?
Se omitir.